B stands for Bullshit, P, D.

Es como ir matando a todos con un rifle.

Sin importar quien sea, amigos, familia, extraños y con una seriedad ambigua en el rostro y por dentro una máquina de engranajes que se atoró por alguna piedrilla o falta de lubricante.

Ahogarte en un vaso de aceite negro.

Hundirte en tu zona de confort, volverte una bestia y destruir todo a tu paso mientras en el camino te destruyes de a pocos a ti mismo.

Es estar volando en las más altas cumbres rosas para en 11 minutos caer y reventarte el cráneo contra el más duro de los concretos.

Es aguantarte y soportarte exhaustivamente las 24 horas del día, los 365 días del año y pensar que las horas de sueño son una bendición por ser el único momento del día donde puedes "descansar".

Es perder tu humanidad.

¿Lidiar con alguien así en un par de palabras? Agotador y frustrante.

Vivimos y morimos en vida, constantemente, queremos aislarnos, luego ser salvados, luego pudrirnos. Sentimos, sí, como todo ser viviente pero no como tú, como él o como ella, sentimos de una manera completa, deliciosa, despiadada, absoluta, profunda, exasperante, agotadora que nos carcome de adentro hacia afuera.
Llevamos una vida entera lidiando con nosotros mismos, por momentos perdemos las ganas, el coraje, el valor, los huevos, la conciencia, esto, aquello todo y todo.
«Toda enfermedad es peor cuando se es mayor» dicen.
Nuestra mente da lo mismo que una computadora sufriendo fallas, una mierda, no regula ni procesa las cosas que uno necesita para estar estable, no es un cerebro "normal".
Lastimamos, queremos para luego odiar, queremos estar solos para luego querer desesperadamente a alguien y lo peor es que las emociones se apagan cual interruptor de luz, dejamos de sentir, dejamos de darnos cuenta y nos sentimos asquerosamente mal por nosotros y por los demás.
Nos queremos autodestruir y a la vez ser salvados, nos perdemos en un bosque del cual es la mar de difícil encontrar el camino de vuelta.No conocemos grises ni matices, somos saturados, somos blanco o negro, terribles.


Es pedir perdón cuando ya hemos destruido todo.

Inner excavation.

Y yo, tan solo soy parte de la lluvia, porque siempre caigo, siempre estoy cayendo, yo no existo pero soy parte del viento, a la vez,  un fragmento de polvo que se desvanece de a pocos.

¿Cuál y cómo es el camino de regreso a la luna? O siquiera entenderlo?
Aquí tres que habitamos uno solo, pretendiendo ser algo cuando al vacío pertenecemos, nos reducimos a cero, a la mínima fracción del ser, inmutables, inalterables, hipócritas y sofocantes.

¿Dónde esta la liberación?

¿Donde quedo esa luna empapada de gotas difuminando recuerdos y mundos paralelos?

Ahora recuerdo que mientras camino bajo esta fría arena, si volteo atrás huellas no dejo.


Cada corazón canta una canción, incompleta, hasta que otro corazón susurre de vuelta.
Aquellos que desean cantar siempre encuentran una canción.
Al toque de un amante, todos se convierten en poetas.

                                                                                                   -Platón.